Støbt af min kærlige mors hænder | Tanker | da.rgbsf.com

Støbt af min kærlige mors hænder



Min mor har de blødeste hænder. Jeg var aldrig sikker på hvorfor eller hvordan. Det var en gåde for mig. Så vidt jeg vidste, brugte hun ikke nogen særlig fugtighedscreme eller lotion. Jeg blev overrasket hver gang jeg holdt hendes hånd, huden blev silkeblødt. Hendes hænder har været igennem så meget, du forventer, at de bliver ru, skæve og grimme. Men af ​​en eller anden grund er de ikke. Min mor har smukke hænder.

Da jeg var lille, elskede jeg at hjælpe min mor i køkkenet. "Lad mig gøre det, lad mig gøre det!" Jeg ville råbe, min iver efter mig i mit smil, der afslørede manglende tænder. Hun gav mig små opgaver: snapper enderne af grønne bønner, vasker gulerødderne, opgaver, der ikke krævede knive. Jeg var glad for at gøre noget.
Jeg vil stå på trappeafføringen og gøre præcis som min mor instrueret. "Ligesom dette, okay? Nu prøver du. "

Da jeg kom i middelskolen, blev vores tid i køkkenet mere snakkesalig. Hun skrællede kartoflerne, som jeg fortalte hende om min dag, hvad gik galt, hvad gik det godt, hvilken lærer var uretfærdig, hvilken pige var mig fornuftig. Hun lyttede, da hun gik frem og tilbage mellem komfuret og skærebrættet. Et højt sizzle udbrud da kartoflerne fik kontakt med olie.

"Mor lytter du?"

"Ja, jeg lytter."

Så kom gymnasiet, og vi holdt op med at komme sammen. Jeg hadede at være i køkkenet, fordi hun altid var der og brød om noget, der forstyrrede hende. Da hun rockede frem og tilbage knådende dej, klagede hun over, hvor forfærdeligt hendes børn var. Unappreciative og doven var hendes yndlings adjektiver for at beskrive sin søn og datter. Hun dronede igen og igen og gav os det foredrag, vi havde hørt hundreder af gange om, hvordan hun er træt af arbejde og stadig skal lave mad til os, om hvordan vi er dårlige børn, fordi vi ikke renser vores værelser. Jeg sunde ud og så hvordan hun pressede dejen aggressivt, mel klæber til fingrene. Ved hjælp af hendes håndled blev den eneste del af hendes hånd, der ikke var dækket af mel, tørret af sveden fra sin pande, og i et kort sekund troede jeg, at hun måske ville blive klaget. Hun smed dejen bolden i en stor gryde og smækkede låget lukket. Det bliver gjort om en time, hun fortalte mig en gang.
"Jeg har aldrig kendt børnene denne forfærdelige!" Og så fortsatte hendes monolog.

Jeg havde altid forestillet mig, at hun ville være så sur en aften, hun ville ikke forberede middag overhovedet. Men det skete aldrig. Selv i de dage, hvor køkkenet blev ramt af misbrug - skabet slog ned, skålene faldt og krydderierne sløvet forsigtigt - stadig en eller anden måde ville et varmt måltid vente på os.

Min far kogte også, men først efter skilsmissen indså jeg, at madlavning til ham kun var et middel til næring, et middel til at overleve for at se den næste dag. Da mine forældre begyndte at leve i separate huse, holdt min mor madlavning overdådige måltider. Min far stoppede. Han viste mig og min bror han elskede os på forskellige måder, tog os køreløbsracing, leger golf med min bror på lørdage, arrangerer far-datterrejser til Europa. Min mor foretrak komforten i hjemmet, gjorde ikke nogen af ​​disse ting.

Den største ting om at starte college - udover desserten i spisestuen - var den fysiske afstand, der adskiller mig og min mor. Ironisk nok skabte denne afstand en følelsesmæssig nærhed. Jeg savnede min mor hver dag det første semester. Jeg ringede hende på vej til klassen og spurgte hende hvad hun kogte til middag natten før.

"Bare noget simpelt. Ris og nogle grøntsager. En kødfad til din bror. "

Hun forberedte altid et særligt måltid til mig, da jeg besøgte hjemmet. Mens jeg altid har vidst, at min mor var en god kok, tog den første bid løbende mig fri afværg. Det friske brød, så fluffy og varmt, var intet mindre end perfektion. Jeg ville tænke for mig selv: "Min mor skal have magiske hænder. Hun må være en troldmand af en slags for at gøre brød godt. "Og så tog jeg et seriøst kig på hendes hænder. Huden var tynd og løs, skævblå vener skiftede hver gang hun vinkede med fingrene. De blev til gamle folks hænder, hænder, der har bagt hundredvis af brød og hakket tusindvis af grøntsager; Hænder, der er stødt af varm olie, skåret af skarpe knive; hænder, der har fodret to børn, selv når de var upræcise.

Jeg kigger ofte på mine egne hænder, fingrene strækkes vidt fra hinanden, som jeg palmerer en basketball. De er stadig et barn, klæbrig fra det æble, jeg lige spiste. Snavs skjuler under min finger negle, som har svært ved at blive skåret. Stædige rester af neglelak forbliver på min tommelfinger. Jeg har ikke min mors hænder. Hvordan kunne jeg? Jeg fremstiller sjældent mad til nogen ud over mig selv, og selvom går jeg regelmæssigt ud for at spise, for som min mor sagde, er jeg doven. Jeg ved ikke, hvordan det er at elske to børn. Jeg har ikke tjent bløde hænder.

Jeg har ikke min mors hænder, endnu ikke. Men jeg vil en dag. Der kommer en tid, når jeg arbejder i køkkenet for at fodre mine egne børn. Jeg vil blande og hugge og røre og flip. Jeg vil lave brød, selv når jeg er sur. Jeg vil udsætte mine hænder for varm olie og knivulykker. Langsomt men sikkert vil mine hænder blive som egyptisk bomuld, blødgjort af handlinger af ubetinget kærlighed.Den dag, mine børn spørger mig om, hvorfor jeg har sådanne bløde hænder, vil jeg svare: "Disse hænder har arbejdet hårdt for at beskytte dig og passe på dig for at sikre dig, at du føler dig fyldt til at juble dig, når du har haft en dårlig dag . Til gengæld for mine ydelser gav Gud mig bløde hænder. For der kommer en dag, hvor jeg ikke længere har energi til at føde dig. Jeg vil ikke have meget at tilbyde dig i min gamle alder undtagen disse hænder, silkeagtig og glat, altid klar til at holde din. "


Forrige Artikel

Når du falder ud af kærlighed med en bog

Næste Artikel

5 ting, alle bosser skal gøre (det gør lærerne allerede)